postheadericon El péndulo de la memoria - fragmento

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Se diluye mi vida sobre una crónica en papel. Escribir absolutamente todo lo que vivo y pienso parece ser la única solución para escapar, durante momentos, de este estado depresivo y de autodestrucción.
Intuyo mi peligro como si hubiera pólvora rodeándome, sorteo el obstáculo de mi propia desazón, mientras observo por la ventana de una habitación, o de un autobús.

La vivencia de mi presente, no me hace retroceder en mi biografía más que para confirmar el hilo que me ha mantenido unido durante los años. Una preocupación, una inquietud única revestida con mil complementos, que la han hecho parecer diferente, una búsqueda que halló su fin, para más tarde perderse y reinventarme como un individuo más, dentro de la indiferencia, de la mentira del día a día. Como todo ejercicio de introspección, no puedo ser más que sincero.

Motivos: ¿qué se marca como límite?, ¿qué se inserta como una hendidura en la memoria, para que, día a día, me acompañen las mismas inquietudes, por muy diferentes que sean los acontecimientos que me rodean, y de los cuales no se más que su efecto sobre mi espíritu?

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